Hoy después de leer Las intervenciones de la muerte, de José Saramago, se me vino a la mente como me gustaría que fuera mi velorio…

Pero como no estaba la persona que puede contestar mis preguntar raras y tercas de que existe otra realidad…. solamente decidí decirle a mi prima la moco… que cuando me muera me gustaría que fueran de blanco… y que soltaran a una paloma blanca…

Ella me contesto que quería que la gente fuera de colores fluorescentes, y llevaran globos de gas en forma de estrellas…

El paja dijo: que solo le gustaría que la quemen y que la tiren al mar o a la tierra…

Dulce dijo: que a ella le gustaría que fuera de verde y de rosita… y que le lleven la banda…

Luego de preguntarles a ellas, le dije a la moco que como seria un velorio de nosotras dos juntas… y me contesto que siempre que saliéramos dejáramos una carta, para que los demás supiera… y me dijo que le gustaba la idea de que fueran de blanco, pero que ella prefiera que a ella le soltara un buitre o un cotorro….

Y a ti…¿Como te gustaría que fuera tu velorio?

A veces creo que no todos se pueden dar el lujo de ser vulnerables…

Hoy cuando estaba desayunando con mi hermana, en la cafetería de donde trabaja… llego una compañera de ella… Sonriente, saludando… se le notaba alegre su exterior…nos pregunto que si se podía sentar con nosotros y le contestamos que si… su mirar era sincero y muy profundo… entre la platica se quejaba del calor, de que los alumnos no cuidan las instalaciones, y no las mantiene limpias…. (Ella es del personal de intendencia)…Nos platicaba de lo difícil que fue para ella criar a sus hijos, de lo difícil que es ver que desean las cosas y que no se las puede dar… Sus ojos se llenaron de lágrimas, pero solo fue momentáneo… lo malo lo cambio a lo positivo que vive en estos momentos… y termino de platicarnos sonriente…

¿A dónde va la neblina de una tarde junto al mar?. . .

Y tantos sueños que nunca se volvieron realidad. . .

¿A dónde va la basura que produce la ciudad?. . .

Y el tiempo que se ha perdido en la espera de un quizás. . .

La primavera...¿a dónde viaja al llegar el verano?. .

Y las tertulias ¿a dónde marchan las palabras geniales?...

Toda la historia que no se escribe...¿A dónde, adónde irán?. . .

(Hernaldo Zúñiga)